Поэт всегда иль мертв, иль молод!
Коль жизни тикают часы,
Быть должен в нем духовный голод,
А брюхом может быть и сыт.

Он острым словом, взглядом манит
Все светы мира с тьмы небес,
А не устало графоманит,
Смеясь над бедностью, как бес.

© Крокодилыч